:: Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é ::

foto: Daniella Rosário www.daniellarosario.com.br

É muito fácil escrever e/ou defender a idéia de que devemos aceitar as diferenças alheias, bem como respeita-las. Agir dessa forma também não é complicado – basta um pouco de diplomacia e compaixão. O difícil é não sentir vontade de vomitar nos pés de algumas pessoas extremamente opostas a nós. Eu, por exemplo, vivo engolindo vômitos imaginários. Não porque sou uma narcisa de carteirinha e gostaria que as pessoas fossem iguais a mim. Longe disso. Tem dias que nem eu mesma me agüento...

Mas, por exemplo, eu não agüento gente careta!!!! Quem é essa gente? Acho que são aquelas pessoas que sustentam um ar de “ainda vencerei”. Aquelas que sempre agem de acordo com o que os outros esperam delas. As que não arriscam e se contentam com pouco... Ah, e claro, as que se vestem de acordo com os catálogos das lojas, nunca mataram aula, nunca fizeram uma loucura de amor, nunca tomaram porre e vomitaram na manhã seguinte e o mais importante: nunca ousaram ser diferente daquilo que os outros queriam que elas fossem.

Eu respeito essas pessoas, mas não admiro. Claro que entendo que cada pessoa é singular, tem sua história, seus medos, inseguranças e afins. Assim como compreendo que cada família é um universo cheio de signos e símbolos próprios e que cada ser em si os absorve como pode.  Mas será que elas entendem isso?  Experimente tomar um porre na frente de algumas dessas pessoas caretas! Ou contar-lhes uma locura de amor!!!  Bááá... Você ficará para sempre estigmatizado como um louco inconsequente.

Geralmente elas são certinhas por fora, mas desmazeladas por dentro!!!! Suas casas são perfeitamente arrumadas [ na maioria das vezes sem nenhum toque pessoal, parecem lojas de departamento], as roupas sempre bem passadas e os cabelos sempre limpos, cheirosos e escovados. Porém, vinte de minutos de conversa com elas é o suficiente para perceber que elas não vivem, mas, sobrevivem ao anseio de serem perfeitas e aceitas.

Será que elas nunca cansam dessa fantasia? Será que realmente são felizes com essa idéia absurda de controle absoluto das coisas [a chamada perfeição]? Se são felizes, por que desmoronam frente a uma pequena decepção amorosa ou profissional e uma crítica?

Não, eu realmente não consigo conter o enjôo diante dessas pessoas . Mas, seguirei as respeitando, sempre, pois como diz o Caetano "cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é"... Apenas não aceitarei, NUNCA, que me "olhem como se a polícia andasse atrás de mim"...

:: Carta à moda antiga ::

Foto: Daniella Rosário www.daniellarosario.com.br

Meu amor,

Há muito não escrevo. Nada diferente aconteceu nesses dias que se passaram. Meus pensamentos continuaram avançando os muros dessa casa e, como sempre, não tive a preocupação de freia-los.  

Aqui em casa andam dizendo que mudei, que estou mais serena. Atribuem essa mudança ao sentimento que alimento e nutro por ti. Meus esforços são para convencê-los de que não estou melhor em função desse amor, ou, como dizem, “por causa de você”. Se estou melhor é “para você”. Não foi nossa relação que me despertou para vida e sim o despertar para vida que me possibilitou viver essa relação. As pessoas não entendem...

Quero ser boa o suficiente para amar e não amar para ser boa o suficiente. Será que ao menos você, meu querido, consegue entender isso?

Tenho sentido muito a sua falta. Não encontro em ninguém esse dom de perceber o universo de possibilidades que transpira no avesso de cada momento - é por isso que te amo tanto e sinto tanto a falta da tua presença.

 As cartas não me bastam! Preciso do teu cheiro, do gosto da tua saliva, de tuas mãos que parecem tocar minhas virtudes. Preciso de tudo isso para ter a noção exata de que você é real e não mais um sonho que criei.

Tenho medo que você morra!  Nunca algo me pareceu tão real como o amor que sinto por ti, bem como sua simplicidade. A relação que temos transcende a qualquer conceito existente de união – não somos vulgares, como dizia Fernando Pessoa [ somente hoje entendo o que o poeta queria dizer]. Nós escolhemos viver esse amor e quando fizemos isso, através de nosso livre arbítrio, chegamos à transcendência das próprias emoções.

Isso tudo me encanta! Por isso tenho medo que você morra. Nas histórias “de sempre” tudo é eternizado por um beijo.... Mas essa sensação de realidade que respiro me faz temer sua morte, pois não há nada mais real na vida que a própria morte.

Penso em  visitá-lo quando o verão chegar. Certamente as estradas estarão melhores e mais seguras. Seja cauteloso em suas andanças e boa sorte em sua profecia. Até breve.

Com amor e saudades,

:: Dia de festa ::

Era noite de natal. Todos estavam em festa. E o amor transbordava por todos os poros, janelas e frestas. Mas de repente uma onda gigante chamada Tsunami surgiu e matou 280 mil pessoas na Ásia. E nós, que acompanhávamos o desespero daquelas pessoas pela TV, não imaginávamos que um dilúvio semelhante quase nos afogaria.

Foram mais de vinte dias de lágrimas – pela primeira vez na vida eu entendi quando, onde e por quem devemos chorar por um homem. Ver meu pai plugado em fios de esperança e antibióticos numa UTI foi o pior pesadelo que já tive.

Mas hoje só tenho motivos para chorar de felicidade: é aniversário do meu pai e felizmente ele está ao alcance dos meus dedos. Por isso, deixo registrado aqui no Fina Flor todo o meu carinho, gratidão e amor por ele: parabéns, bob pai!!!! Que seus dias sejam sempre invadidos pelos melhores sabores e aromas...

*** Segue abaixo um poeminha que fiz para o meu pai e que está no meu livro Mulher de Minutos [não pude postar aqui por falta de espaço] 

o amo!

:: Também morre quem atira ::

foto: Daniella Rosário www.daniellarosario.com.br

:: Tudo vale a pena se alma não é pequena ::

Foto: Fernando Grilo www.fernandogrilo.com.br

[Texto abaixo, comente lá, por favor ]

::Ás vezes é preciso arriscar ::

[Texto abaixo, por favor comente lá ]

Achei que vomitaria na minha primeira aula de Lacan. Não pelo filósofo francês, mas pela presença um tanto quanto estranha do meu professor. Cabelos grisalhos e esticados a la Ravengard da novela Que rei sou eu? [se lembram desse personagem?] e uma estranha mania: cutucar a unha do dedão da mão esquerda [se não me falhe a memória] a ponto de criar um buraco roxo no dedo.

Eu não conseguia levantar a cabeça e olhar para ele e conclui que jamais conseguiria assistir as aulas, então, peguei minha bolsa e sai intempestivamente da sala logo no primeiro dia. Enquanto caminhava em direção a DAR, onde trancaria a matéria, um colega de classe me seguiu. Outra figura estranha!!! Ele usava um sobretudo de lã, preto, em pleno verão carioca e fumava sem parar – um típico estudante FRANCÊS de Lacan. Ele me convenceu a não trancar a matéria.

Quatro meses de aulas e em nenhuma delas eu levantei a cabeça para olhar o professor! Assisti às aulas como os cegos: absorvendo pela audição. O engraçado é que a experiência me deixava numa espécie de transe. Além disso, acabei aderindo ao grupo dos “estudantes franceses” e após as aulas ficávamos duas, três, quatro horas discutindo filosofia no café da PUC – só não usei o sobretudo!

O professor era genial! Um dos maiores mestres que já tive!! Para sempre me lembrarei dele, ou, de sua voz, não sei. E como todos os gênios são meio loucos, ele inventou de marcar a prova, a única prova que teríamos, para o dia seguinte depois do pentacampeonato da copa.

Lá estávamos nós: “os estudantes franceses”, as patricinhas que lixavam a unha durante as aulas e a turma que sempre dormia nas últimas cadeiras, em plena segunda-feira, com feição de desespero. A prova tinha uma única pergunta: Fale o que você entendeu da teoria de Lacan e do Estádio do espelho.

Eu pensei e repensei. Olhei para o meu grupo de amigos suando dentro do sobretudo preto e dei a minha cartada, cartada esta que poderia ser fatal!

“ Caetano Veloso, um dos maiores compositores e poetas brasileiros soube traduzir com brilhantismo praticamente toda a teoria de Lacan em sua música “o quereres”, portanto, deixo ele falar por mim: [na prova eu coloquei a letra inteira, mas aqui, colocarei apenas o trecho abaixo]

Eu queria querer-te e amar o amor, construírmos dulcíssima prisão
E encontrar a mais justa adequação, tudo métrica e rima e nunca dor
Mas a vida é real e de viés, e vê só que cilada o amor me armou
E te quero e não queres como sou, não te quero e não queres como és

No mais, professor, somos penta ***** ”

Adivinhem o que aconteceu quando fui buscar o resultado da prova uma semana depois???????????? Tirei 10! Fui a única aluna que tirou 10!

Eu não sabia explicar Lacan, mas tinha entendido perfeitamente o sentido “da coisa toda”.... O que já era o bastante para uma menina de vinte e poucos que nunca tinha estudado filosofia antes da faculdade - e meu querido e genial professor, claro, entendeu isso. A lição mais importante? “Às vezes é preciso arriscar”....

[texto abaixo, comente lá, por favor]

:: Depois de uma briga::

Eu até pensei em te beijar

Meter minha língua entre teus dentes

Sugar tua saliva

Sentir o cheiro da tua nuca

E nunca mais te deixar

Eu até pensei em sacar tua roupa

Abrir o zíper da tua calça

Te beijar na intimidade

E ferir tua carne com a crueldade das minhas unhas

Um dia depois

Pensei em te esquecer

Nunca mais te ver

E apagar da memória os dias de glória

Minha mágoa não evapora

Tua imagem também não vai embora

E entre pesadelos e vontades

Sou invadida pelas tardes

Talvez seja coisa da idade

Ou somente vaidade

Não sei se me despeço

Se junto meus cacos

Não sei se te esqueço

Se me desespero

Quando tua presença não me abraça

Meus poemas ficam assim, sem graça

Sem tempero

As noites chegam negras como escravas

Chicoteiam meus desejos

Me deixam de joelhos

E esfregam em minha cara

Aquilo que não quero ver:

Eu não sei perder

:: Escrava por opção ::

foto: Daniella Rosário www.daniellarosario.com.br

:: Crise dos 20 e poucos ::

Foto: Daniella Rosário www.daniellarosario.com.br

[texto abaixo, comente lá]

Às vezes tenho a sensação de que estou vivendo num hiato de tempo. Sim, porque as revistas e livros de comportamento falam em demasia da adolescência, da crise dos 30, 40 e 50 anos, mas dos 20 e poucos...? O que falar dos 20 e poucos? Poucos ousam, afinal, estabeleceu-se em nossa cultura que ter 20  e poucos é maravilhoso e que é a melhor fase da vida.

Conversa! Ter 20 e poucos é complicadíssimo. Vejamos:

Um belo dia você acorda e enxerga outra pessoa no espelho. As costas estão mais largas, o quadril, também [não estou falando de gordura localizada, mas de aumento de massa corporal]. Seu rosto, apesar de não ter rugas, está um pouco mais cansado que antes [depois de uma balada, então, noooossa...].

Algumas roupas que você amava, de repente, do dia para noite não combinam mais com você e pior, você não consegue identificar exatamente quais roupas tem a ver com seu momento e estilo. Tudo que você veste parece estranho! Parece que aquelas roupas não suas, mas de alguma prima que as esqueceu em seu armário.

Como num passe de mágica o faculdade acaba e você, que nem sabe direito se escolheu a profissão certa, começa a procurar emprego. Detalhe: quase nenhum deles oferece um salário decente e se você conseguir um emprego por 900 reais tem que se dar por satisfeito e achar que está rico.

Se você não arranja emprego aí o problema aumenta. Olhar nos olhos do pai e da mãe se transforma num inferno, pedir dinheiro a eles, então....E por mais que você não tenha nada para fazer e esteja morrendo de sono não consegue mais dormir até o meio dia simplesmente porque sente culpa ou se acha ridículo.

Sonho? Que sonho? Com 20 e poucos os sonhos se transformam em pesadelo, porque você entende que alguns deles talvez não se realizem e também porque não há tanto tempo para sonhar: você precisa arregaçar as mangas e começar a prover seu próprio sustento.

Sem falar que a sensação, devido à falta de maturidade, de que tudo é definitivo, é agora ou nunca, tira boas noites de sono e deixa olheiras imensas [o que na manhã seguinte faz com que você nem queira se olhar no espelho].

Se você sempre quis fazer uma viagem com mochila nas costas e ainda não fez, o sentimento de agora ou nunca grita em alto e bom som: “a hora é agora, se você não for agora, não irá mais”. Mas esse grito não conta com a possibilidade de você não ter recursos financeiros para fazer a tal viagem. E o que vem depois? Frustração, medo e impotência.

Mas a pior sensação que uma pessoa de 20 e poucos anos experimenta é o medo de não conseguir chegar onde sempre quis e a certeza de que suas fantasias e sonhos  de outrora são muito maiores do que a realidade pequena que se encontram... Além , claro, do medo de ficar amarga e frustrada como aquela tia velha, a mãe, o amigo do pai, etc, etc, etc...

... E depois disso tudo ainda sou obrigada a ouvir que os 20 e poucos são a melhor fase da nossa vida?

:: Corcel negro::

Foto: José Marques Lopes 

Acreditar no destino é um dom que loucos e santos possuem. Os loucos porque se aventuram e sentem prazer ante a queda; porque são autônomos e não temem uma força oculta capaz de tirar seu poder de escolha: eles sabem que nada, nem ninguém, têm esse poder e sabem que acreditar no destino é apenas uma brincadeira como tantas outras, ou, uma escolha como tantas outras. Os santos porque acreditam que sempre alguém ou algo os salvará ou os punirá.

Os loucos escolhem, os santos esperam.

Mas como não existem loucos ou santos e sim momentos de santidade e de loucura, nós, que transpiramos a poeira dos dias, oscilamos entre um estado e outro. Nós, que somos feitos de sal, desejos e mentiras, buscamos no destino -em momentos de santidade - explicações vãs e esperanças tolas para agüentar a certeza de que a vida é incerta.

É preciso coragem para olhar o destino nos olhos! É preciso ter peito e um tanto de loucura para compreender que nem tudo na vida pode ser controlado. Eis a maior função do destino: ensinar aos Homens que cada maré tem seu próprio fluxo e não é passível de controle e que cada um de nós é um oceano distinto. Afinal, o destino é apenas um cavalo imaginário sem rédeas.

Em momentos de santidade, ou, [auto]crueldade, tentamos segura-lo pelas crinas. Tentamos montar em seu lombo, embora a queda e a dor dos coices sejam a única certeza. Sabemos que a tentativa nos fará “cair do cavalo”, mas mesmo assim tentamos..... E por que? Para quê? Por que precisamos tanto controlar tudo e todos?

Se Deus criou esse corcel negro e nós freqüentemente tentamos domina-lo, não estaríamos nós querendo brincar de ser Deus? Não estaríamos nós matando Deus ao desejar o mesmo poder que o dele [o poder de criar, recriar e controlar] como sugeriu Nietzsche?

Não, nós não somos Deus, nem loucos, nem santos. Somos apenas covardes porque nos negamos a conhecer nossas verdades. Sabemos do que gostamos e do que não gostamos. Sabemos [ou imaginamos que sabemos] o que pensamos sobre determinado assunto, mas desconhecemos, por completo, nossas verdades mais profundas e por esse motivo passamos a vida toda esperando a passagem de um cavalo para montarmos e fugirmos desse não saber que só traz ansiedade, medo e angustia.

Sendo assim, concluo que estamos nos tornando cada vez mais "santos"... O único problema é que não existe garantia de canonização para ninguém...

:: Ah, o que é isso? Elas estão descontroladas ::

Foto: Nina Jacobi www.imafotogaleria.com.br

O Fina Flor tem me proporcionado muitas surpresas. Mas somente hoje cheguei à conclusão que a melhor surpresa de todas foi a recepção e o carinho de algumas blogueiras. Pela primeira vez na vida me senti aceita em “núcleos femininos”.

Sim porque desde o pré-primário as garotinhas me odiavam! Puxavam meus cabelos presos em fitinhas vermelhas sem nenhum motivo aparente.

Segundo uma amiga minha, ou melhor, uma mui amiga minha, “algumas mulheres não tem estrutura para conviver comigo porque enxergam em mim tudo o que desejam e jamais poderão ter, então preferem se afastar”. Que explicação mais idiota, não? Preferia ser chamada de mala, chata, burra, metida... Preferia que dissessem que eu tenho bafo [bem, melhor não exagerar]...

Mas quer dizer, então, que “só enxergam as pingas que eu tomo, mas nunca os tombos que levo”? Que bom, não!? Sinal que minha imagem está boa por aí....

Quando eu estava no colégio a coisa era mais fácil: eu era a “in” e todas queriam ser como eu e assumiam isso [se minha mui amiga tiver razão, entendo que pelo menos as adolescentes eram mais autenticas] : usavam roupas iguais, freqüentavam os mesmos lugares, me traziam chocolates, limpavam minha mesa... Coisa de filminho teen americano. Mas não deixava de ser uma chatice. Eu não tinha amigas! Tinha couvers e me enxergar espalhada em todos os cantos era cansativo – até porque tinha dias que eu queria sumir de mim mesma.

Na faculdade o mulheril não economizou munição!!! Queimaram minha fotografia e expuseram no mural central do campus... Me excluíram dos grupos de estudos [e depois morreram de ódio por eu tirar dez e elas não]e daí por diante.

E eu, pobre de mim, só queria ter uma turma de amigas........

Aí veio a literatura. Na minha vã filosofia eu encontraria pessoas do bem. Pessoas com “a cabeça aberta”, pessoas dispostas a trocarem sensações, experiências, vivências e textos. Mas o que aconteceu? PUMBA! Me deparei com uma mulherada que me hostilizou demais por achar que eu não passava de um rosto bonitinho. Cheguei a ouvir numa Bienal “você é muito bonita para ser escritora”...

Isso é preconceito! Que culpa tenho eu se a genética me foi favorável? Quer dizer que além de não fazer amigas-escritoras [são pouquíssimas as que tenho!!!] eu ainda tenho meu trabalho julgado pelo tamanho da minha bunda?

:: Princesas no orkut::

foto: Isabel Silva www.olhares.com

O que aconteceu com Branca de Neve, Cinderela, Rapunzel e Fiona depois do beijo? “Elas foram felizes para sempre”...? Isso é o que nos contam...

Quem pode nos assegurar que Branca de Neve não acabou com a própria vida por conta do ciúmes do príncipe em relação aos seus sete amigos? Que Cinderela não se tornou escrava do próprio marido e passou o resto dos seus dias lavando suas cuecas? Que Rapunzel não foi proibida de sair de casa pelo amado? E que Fiona não se arrependeu de ter ficado feia para sempre e não foi trocada por uma bonitona?

Tenho para mim que se existisse orkut naquela época o cenário seria outro. Certamente Branca de Neve não teria ficado com seu príncipe depois de ver suas comunidades: “eu odeio anões”, “tenho tara por mulheres branquinhas”, “sou ciumento, e daí?”, “já peguei a Cinderela”.

E Cinderela, o que pensaria se lesse no orkut do seu encantado ele chamando todas as princesas do reino de belas, deusas, únicas, incomparáveis, singulares, etc e tais?

Felizmente nós, princesas modernas, dispomos desse brinquedinho fantástico que é o orkut... Só que os sapos, digo, os príncipes, ainda não acordaram para isso...

:: Joana, a manca ::

para o dia das mulheres

Por má sorte ou coisa do destino Joana nasceu manca. A menina de olhos vivos e bochechas rosadas passou a infância arrastando a perna sem conseguir correr ou fugir da pena refletida nos olhos das pessoas.

Na adolescência, além da perna, Joana arrastava seus sonhos como se seus passos desajeitados pudessem varrer seus desejos para debaixo de um tapete mágico: desejo de dançar uma valsa, desejo de ser beijada, desejo de ser desejada, desejo de despertar paixões e cair apaixonada. Mas Joana vivia isolada! Não queria o que lhe ofertavam: pena.

Enquanto as meninas da sua idade pintavam os lábios frescos como figo e perfumavam seus dias e cadernos de recordações com mil declarações, convites e cartões, Joana bordava pássaros em panos de prato.

Mas o tempo passou e as meninas da sua idade se transformaram em mulheres cheias de olheiras. Uma delas, Camile, se matou ao ver o grande amor partir. Catarine teve cinco filhos, engordou, foi traída e trocada pelo marido. Vitória ficou mal vista e mal falada.

No final todas acabaram como Joana: dignas de pena. Porque tanto Camile como Catarine e Vitória padeciam da mesma má sorte que Joana: o desejo de ser desejada.

Não foi a perna manca de Joana que a afastou da impossibilidade do amor, mas o desejo de se ver refletida inteira, plena e perfeita, tal qual uma vitória régia boiando num lago, nos olhos de outrem.

As belas da tarde não eram mancas, mas não conseguiam caminhar depois de um “não”. E não conseguiam por falta de costume - já que a beleza é feita de infinitos sins - e porque um “não” as tornava mutiladas e fazia com que se sentissem como Joana, a manca.

O que elas não sabiam é que toda mulher tem um pouco de Joana ..